Yekaterina Golubeva

Pierre vit avec sa mère dans un château en Normandie à proximité des bords de la Seine. Ils sont beaux, riches, insouciants et ils s'aiment. Chaque matin, Pierre part avec la moto heritée de son père rendre visite à Lucie, sa fiancée. Une nuit, Marie annonce à Pierre qu'elle a fixé la date de son mariage avec Lucie. Pierre part annoncer la bonne nouvelle à sa fiancée. En chemin, au bord de la forêt, apparaît une créature d'une beauté funèbre. Elle parle avec un fort accent des pays de l'Est : "Pierre... tu n'es pas le seul enfant, je suis ta soeur, Isabelle."

De l'aube à la nuit, quelques heures dans l'existence de Monsieur Oscar, un être qui voyage de vie en vie. Tour à tour grand patron, meurtrier, mendiante, créature monstrueuse, père de famille… M. Oscar semble jouer des rôles, plongeant en chacun tout entier — mais où sont les caméras ? Il est seul, uniquement accompagné de Céline, longue dame blonde aux commandes de l'immense machine qui le transporte dans Paris et autour. Tel un tueur consciencieux allant de gage en gage. À la poursuite de la beauté du geste. Du moteur de l'action. Des femmes et des fantômes de sa vie. Mais où est sa maison, sa famille, son repos ?

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Pierre vit avec sa mère dans un château en Normandie, près des bords de la Seine. Ils sont riches, insouciants, beaux. Ils s’aiment. Chaque matin, Pierre se rend avec la moto héritée de son père chez sa fiancée, la blonde et touchante Lucie. Ils s’aiment. Une nuit d’été, Marie annonce à Pierre qu’elle a arrêté la date de son mariage avec Lucie. Pierre fonce en moto porter la nouvelle à sa fiancée. Mais en chemin, au bord d’une forêt noire, apparaît dans ses phares une créature d’une beauté funèbre. Elle parle avec un fort accent des pays de l’Est. “Pierre...tu n’es pas le seul enfant. Je suis ta soeur, Isabelle.”

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David, photographe indépendant, et Katia, jeune femme sans travail, atterrissent à Los Angeles et se lancent à la recherche d'un désert pour les décors d'un magazine. S'accouplant sans relâche à tout endroit et à tout moment, ils se disputent et se réconcilient, ne se doutant pas que le danger ne vient pas seulement d'eux-mêmes.

Hymne contemplatif et réflexions sur la maison. "Ma maison, je ne sais pas exactement où elle se trouve dans le monde. Tout ce que je sais c'est qu'elle est à moi. Beaucoup de gens ont habité ma maison. Certains ne font que passer, d'autres restent. Certains y sont encore." Šarunas Bartas

Pour une exposition qui n’a finalement pas eu lieu, le musée Pompidou avait demandé au cinéaste de répondre en images à la question : Où en êtes vous, Leos Carax ? Il tente une réponse, pleine d’interrogations. Sur lui, "son" monde. Je sais pas. Mais si je savais, je répondrais que…

Louis mène une vie recluse au fin fond du Jura. Il entretient des relations difficiles avec son fils, Sidney, qu'il croise parfois en compagnie de sa conjointe et de leurs deux jeunes enfants. En attente d'une greffe du cœur, il décide un jour d'accélérer les choses, allant jusqu'à s'adresser à d'inquiétants trafiquants russes d'organes…

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Un immeuble dégradé, quelque part en Lituanie. Dans un silence épais et une lumière charbonneuse, les gens qui y vivent ne font qu'attendre. Parfois, ils se déplacent jusqu'à la fenêtre et jettent un oeil dehors, sur les toits enneigés. Une fête improvisée dans l'un des appartements a-t-elle quelque chance de réunir ces égarés ? L'alcool, la musique et la séduction opèrent, puis, au petit matin, la fête finie, reste la solitude...

C'est au petit matin que Daïga débarque à Paris au volant de sa vieille voiture avec pour tout bagage un peu d'argent, deux numéros de téléphone et beaucoup de cigarettes. Elle a fait d'une traite la route de Vilnius à Paris, elle est comédienne et un metteur en scène de passage à Vilnius lui a promis de l'aider.

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Hiver 1944. Une mère et son fils de huit ans traversent l’Union Soviétique à bord d’un train pour rejoindre leur famille. Au cours du voyage, la mère tombe gravement malade et doit être hospitalisée d’urgence. L’enfant se retrouve alors livré à lui-même dans une ville inconnue et rapidement confronté au règne de la misère et l’indifférence.

Sans titre est un court métrage français réalisé par Leos Carax, sorti en 1997. Alors que Carax n'avait pas sorti de film depuis six ans (Les Amants du Pont-Neuf, 1991), le festival de Cannes lui a commandé un court métrage où « il donnerait de ses nouvelles. » Tourné en vidéo, le film est projeté, sans titre, pour le cinquantième anniversaire du Festival, dans le but de trouver des financements pour le projet suivant de Carax, Pola X. Le Monde écrit dans son édition du 9 mai 1997 : « La réponse du réalisateur - fulgurance de huit minutes trente-sept secondes dépourvue de titre - rassure d'abord parce qu'elle témoigne de la puissance intacte d'un créateur qui allie virtuosité, mystère et émotion intime en un montage époustouflant qui entremêle l'histoire du cinéma et celle du cinéaste ».

Deux garçons lituaniens de la campagne vont à Kaliningrad, ville d'une enclave russe, entre la Pologne et la Lituanie. Ils y rencontrent deux filles. Trois jours durant, ils boivent, errent en quête de chaleur humaine. « Le tournage s'est étalé sur trois ans. On a commencé avant la chute du régime soviétique. A un moment, nous n'avions plus d'essence, nous étions obligés de l'acheminer avec des bidons, depuis l'Estonie. Puis il y a eu les événements liées à la défense de l'indépendance de la Lituanie. A partir du 13 janvier 1991 et durant tout le printemps, on a arrêté le tournage pour filmer l'intervention des chars russes, l'attaque de la tour de télévision, les morts. Puis on est reparti à Kaliningrad. Comme les autorités croyaient qu'on faisait un film anti-soviétique, il y a eu une descente de police sur le tournage, avec confiscation des passeports. On nous a demandé de quitter le territoire. On a fait semblant de partir et on a tourné la fin du film de manière clandestine. »

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Soulevé par sa corde, un pendu traverse un arbre. Alors qu'il est en pleine ascension vers les cimes et la mort, la femme qui l'accusait l'innocente. Le pendu est libéré. Il revient doucement à la vie, allongé dans un champ, observant tout ce qui l'entoure.

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