Stéphane Mercurio

Infrarouge, c'est le rendez-vous hebdomadaire des documentaires de France 2. Ces films sont diffusés le mardi en deuxième et troisième parties de soirée. Nos documentaires vous regardent, ces films sont sans concessions. Des histoires qui sont aussi les vôtres, qui parlent de la vie d'aujourd'hui, qui sont fortes, émouvantes, révoltantes, parfois choquantes et acides.

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Au travers de l'histoire de Joseph, Rosalie, David, Lou et Nathalie qui tentent, en retrouvant un "chez soi", de recommencer une vie "normale", le film montre ce qu'est l'exclusion, non pas au moment de la dégringolade mais au moment où s'offre une chance de la quitter.

À 80 ans, Siné, continue le combat. Il n’a jamais faibli, ses rages sont celles de ses 20 ans. Viré de Charlie Hebdo, il rebondit en créant Siné Hebdo. C’est au fil de cette aventure qu’il raconte ses combats passés. Athée, anti-flics, anti-armées, anticolonialiste, ami des chats, fou de jazz et de salsa. Le dessinateur a pris fait et cause pour les Algériens pendant la guerre d’Algérie, a fait de Malcolm X le parrain de sa fille, s’est lié d’amitié avec Prévert... Il s’est toujours engagé, s’est parfois trompé, le reconnaît volontiers. Sa férocité, il la tient de son immense tendresse pour tous les opprimés. Alors, il rage contre les nantis de tous poils. L’homme du « journal mal élevé » a de sacrés principes.

Filmer le metteur en scène, Didier Ruiz au travail avec ses comédiens, c’est mettre les pieds dans une aventure collective dont nul ne ressort indemne. L’enjeu pour les futurs protagonistes de la pièce, Ian, Raul, Sandra, Leyre, Neus, Clara, Danny, des personnes trans : raconter chacun leur histoire, devant un public. Il faut du cran pour monter sur une scène et livrer le récit de sa vie. Et nous, spectateurs conscients de cette fragilité, nous écoutons ces équilibristes. On assiste ainsi au fur et à mesure des répétitions à une éclosion. Filmer le surgissement de cette parole est un cadeau. Un voyage plein de surprises ou les questions sur le féminin, le masculin, la norme, la liberté, les archétypes, la transgression, la sexualité nous assaillent et font basculer toutes nos certitudes.

Une longue peine, comment ça se raconte ? C’est étrange ce mot qui signifie punition et chagrin en même temps. Ainsi s’exprime Didier Ruiz lorsqu’il entreprend la mise en scène de son dernier spectacle monté avec d’anciens détenus de longue peine. Dans le temps suspendu des répétitions on voit se transformer tous ces hommes – le metteur en scène y compris. Le film raconte la prison, la façon dont elle grave dans les chairs des marques indélébiles et invisibles. Il saisit le travail rigoureux d’un metteur en scène avec ces comédiens « extraordinaires ». Et surtout il raconte un voyage, celui qui va permettre à cette parole inconcevable de jaillir de l’ombre pour traverser les murs.

Pour la première fois, après trois ans d’existence, le CGLPL (Contrôle général des lieux de privation de liberté) accepte qu’une équipe de tournage le suive dans son travail, minutieux, essentiel de contrôle des droits fondamentaux dans les prisons, hôpitaux psychiatriques, commissariats… Stéphane Mercurio a suivi une quinzaine de contrôleurs. Leurs lieux de mission : la maison d’arrêt de femmes de Versailles, l’hôpital psychiatrique d’Évreux, la centrale de l’île de Ré, et enfin la toute nouvelle prison de Bourg-en-Bresse. Pendant ces quelques semaines d’immersion à leurs côtés au cœur des quartiers disciplinaires, dans les cours de promenade des prisons ou dans le secret des chambres d’isolement, un voile se lève sur l’enfermement et la réalité des droits fondamentaux en ces lieux.

Qu'est-ce qu'un vêtement raconte de celui qui le porte ? Il est le masque que l'on enfile pour se cacher, se révéler, avoir l'air de quelqu'un, en imposer, disparaître.

Une déambulation caméra au poing le long d’un itinéraire qui commence sous le périphérique parisien dans le parc de la Villette le 1er août et qui se termine le 31 août quelque part, le long de la seine. Toujours le long des rivages de la capitale, en suivant d’abord le canal puis la Seine. J’ai marché chaque jour trois heures avec une caméra, toujours à pied, seule. Le lendemain, j’ai continué exactement à l’endroit et à l’heure ou je m’étais arrêtée la veille. Je me suis laissée guider avant tout par mes rencontres,par la lumière et les sons. L’essentiel, ce fut les rencontres avec ces Parisiens inattendus, attendrissants, drôles, un peu seuls face à la difficulté du monde mais tellement vivants.

Christophe Otzenberger est aux prises avec ce qu’il sait être son dernier film. Le cancer du poumon dont il est atteint ne lui permet aucun optimisme ; ainsi filme-t-il, pour rester cinéaste jusqu'à son dernier souffle. Dans l'hôpital du littoral breton où il est traité, des femmes et des hommes de tous âges, eux aussi concernés par une maladie chronique ou une échéance qu'ils savent proche, se débrouillent comme ils peuvent avec la vie qui se dérobe. Leur dialogue et leurs arrangements incessants avec ces jours qui restent est une preuve éclatante de la flamme qui les anime, jusqu'au bout.

En 2009, le photographe Grégoire Korganow s'est lancé dans le projet "Père et fils", une série de photos qui permet d'explorer les relations filiales.

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En 2019, près de la moitié des services d'urgence sont en grève. Des patients meurent avant même d'avoir été pris en charge. La catastrophe est là. Nous replongeons dans une séquence tournée en 2002 dans le service des urgences de l'hôpital de Gonesse. Hélène, la surveillante du service, avec patience et ténacité, cherche des lits. La catastrophe s'annonce.

Clémentine est portugaise et femme de ménage. Découverte des rapports ambigus qu'entretiennent les employeurs avec leur femme de ménage.

Sylvie Weil, avocate. Pendant près de dix ans elle a assuré la permanence juridique gratuite de la mairie de Bondy. Longtemps, elle m'a raconté des histoires glanées pendant ces quelques heures destinées à offrir des ébauches de solutions à des gens sur le fil du rasoir. Un jour, je l'ai accompagnée...

Dans la petite maison de l'association Ti-Tomm, accolée au mur de la prison des hommes à Rennes, on attend l'heure du parloir. Les familles arrivent à l'avance, toujours. Quelques secondes de retard, et la porte de la prison restera fermée. On vient une, deux, trois fois par semaine, chaque semaine, pendant des mois voire des années. Ce sont majoritairement des femmes; ces pénélopes des temps modernes vivent au rythme de leur homme à l'ombre. Le temps est suspendu, la vie comme arrêtée. L'arbitraire de la prison, les transferts, les interdits sont leur quotidien. En faisant le choix de rester résolument "à côté" de la prison - du côté des familles - le film propose paradoxalement une approche éminemment frontale de ce qu'est la réalité carcérale. La prison en creux. La vie sans l'autre. Mais sûrement pas à côté de la vie.